Chapter 1: Las Consecuencias

El aire en Whitechapel seguía sin cambiar en la década transcurrida desde la muerte de Lorelei: una mezcla de aspereza y resiliencia, marcada por los gritos constantes de los comerciantes, el sonido rítmico del martilleo de los herreros en su labor y las risas de los niños que se entretejían entre todo aquello. El niño que una vez regaló a su madre una ramita de lavanda se había convertido en un hombre, aunque el peso de ese momento aún lo acompañaba. Ahora se hacía llamar Gale, un nombre que eligió por razones que ni él mismo entendía del todo; tal vez como una forma de alejarse de su pasado.
Gale se movía rápidamente por el abarrotado mercado, con la mandíbula apretada y la mirada fija hacia adelante. Había evitado durante mucho tiempo los lugares donde pudiera florecer la lavanda, ya que la vista o el aroma eran suficientes para inundarlo de recuerdos. Sin embargo, hoy la necesidad superaba su aversión. Arthur lo había enviado a recoger comida para la cena, y aunque rara vez le asignaban esa tarea, Gale sabía que era mejor no discutir.
El hombre apretó con más fuerza la bolsa de cuero que contenía las escasas monedas de Arthur. Mientras se abría paso entre la multitud de compradores, el aire vibraba con voces regateando y el aroma de carnes especiadas. Se acercó a un puesto lleno de verduras, donde la vendedora—una mujer robusta de ojos amables—lo saludó con un asentimiento.
"Zanahorias y papas," murmuró Gale con voz áspera. Las manos expertas de la vendedora pesaron rápidamente los productos.
"Tres peniques, señor," dijo ella, con la mirada fija en su capa desgastada.
Gale contó las monedas, sus pensamientos derivando hacia Lorelei mientras las entregaba; el aroma de las hierbas frescas lo transportó a tiempos más simples. Reprimió un suspiro y aceptó el paquete de verduras.
Avanzando, se encontró frente al puesto del carnicero. El carnicero, un hombre corpulento con una cicatriz en la mejilla, levantó una ceja al verlo acercarse. —¿Qué va a ser, chico?
"Medio libra de cordero," respondió Gale, con un tono carente de calidez.
Mientras el carnicero envolvía la carne, los ojos de Gale se fijaron en un ramo de lavanda cercano. Rápidamente apartó la mirada, concentrándose en la tarea en cuestión.
Con sus compras aseguradas, Gale atravesó el bullicioso mercado, cada paso un recordatorio de la carga que llevaba.

Cleo fue lo primero que Gale vio al entrar a la casa. El joven estaba sentado en el suelo con las piernas cruzadas, rodeado de dibujos dispersos que parecían tan caóticos como su estado mental.
"Cleo," dijo Gale suavemente, desenvolviendo los paquetes en sus manos. El joven se sobresaltó, con el lápiz de carbón suspendido sobre el papel. "¿Has comido?"
Cleo parpadeó al verlo, luego encogió los hombros hacia el tazón de pan intacto a su lado.
"Estoy ocupado," murmuró, inclinándose de nuevo sobre su trabajo.
Gale suspiró, acercándose. "No puedes dibujar con el estómago vacío, Cleo."
"Sí puedo," respondió con brusquedad, levantando la cabeza de golpe para encontrar la mirada de Gale.
"No puedes," replicó Gale, agachándose y extendiendo la mano hacia los dibujos dispersos. Su mandíbula se apretó al rozar las líneas borrosas de carbón que formaban el rostro de su madre, una y otra vez. Ella lo miraba desde cada página, sus ojos demasiado vívidos, su sonrisa demasiado real.
"Sabes que a Arthur no le gusta ver esto," murmuró Gale, con la voz tensa mientras comenzaba a apilar los dibujos ordenadamente. "Necesitas ser más consciente."
Cleo chasqueó los dientes, apuntando con el lápiz hacia la puerta trasera, donde el sonido del martillo del herrero resonaba débilmente.
Gale exhaló con fuerza, negando con la cabeza. "Está bien, lo entiendo. Pero que Dios no lo permita, que entre un día y te vea haciendo esta tontería."
El rostro de Cleo se retorció de ofensa, sus manos se apretaron en puños mientras se levantaba bruscamente. Gale miró hacia arriba, sorprendido por el movimiento repentino, pero antes de que pudiera hablar, Cleo giró sobre sus talones y se fue a paso firme.
El golpe de su puerta hizo temblar las paredes.
Gale se sentó sobre sus talones, mirando la pila desigual de dibujos en sus manos. "Sabes lo que quise decir, chico," murmuró a la habitación vacía.

Arthur irrumpió justo cuando Gale estaba poniendo la mesa—para dos, curiosamente—con el rostro de su padre empapado en sudor. Se acercó a Gale, dejando sobre la mesa una carta que ya había visto mejores días.
"¿Qué es eso?" preguntó Gale.
"No te hagas el tonto conmigo, chico." 
"Es una carta. ¿Qué más quieres de mí?" 
Su padre agarró a su hijo por el cuello, tirando de Gale hacia él. El hombre estaba furioso, mirándolo con rabia. "Léela," ordenó, empujando a Gale lejos de él. 
"No, Arthur," replicó él, con brusquedad. 
"¿Y por qué diablos no?" 
"Ya la leí."

***

"Notificación de desalojo," dijo Lorelei, deslizando el pergamino sobre la mesa hacia Arthur. Su voz estaba firme, pero Gale recordó cómo sus manos temblaban cuando dejó ir el papel. No tenía más de ocho años, sentado en una silla en la esquina, los bordes de sus botas desgastadas sin llegar del todo al suelo. No entendía las palabras en ese entonces, pero recordaba el silencio que siguió, como si hasta las paredes contuvieran la respiración.
"Simplemente le pediremos—" comenzó Arthur, con tono casi suplicante.
"¡De ninguna manera!" susurró Lorelei con dureza, su voz cortando el silencio. Volvió a agarrar el papel, sus manos apretándose contra los bordes. "Dije que no."
"No podemos perder este lugar, Lorelei," dijo Arthur, con la voz suave pero desesperada. "Por Gale. Por Cleo."
"¿Y crees que él ayudaría? No seas ridículo." Se giró bruscamente hacia la ventana, como si las sombras más allá pudieran ofrecer una respuesta. "Hemos llegado hasta aquí sin él. Lo lograremos."
Gale balanceó las piernas debajo de la silla, observando cómo la espalda de su madre se tensaba mientras se levantaba. No entendía lo que quería decir, pero el aire en la habitación se sentía pesado, como el peso de las palabras que no estaban diciendo. El leve olor a madera húmeda se mezclaba con el calor del fuego moribundo, haciendo que su garganta se sintiera apretada.
Años después, Gale aún recordaría esa noche—el pergamino, las manos temblorosas y el nombre que no se dijo en voz alta, pero que parecía resonar en el silencio de todos modos.

***

"¿Quieres perder esta casa?" preguntó Arthur con dureza.
"Solo creo que—" el hombre exhaló con fuerza, "Han pasado diez años y seguimos... aquí y—"
"¿Me estás diciendo...?" Arthur habló entre dientes, "¿Que no pagaste la factura a propósito?"
La mirada de Gale se fijó en la mesa frente a él, sin responder—se estremeció cuando su padre dio un paso más cerca.
"Te di una responsabilidad," recordó Arthur, "dije—"
"Cleo necesitaba algunas cosas," habló Gale bruscamente, "Sabes cómo se pone el chico cuando no puede dibujar..."
Al decir esto, Arthur frunció el ceño mientras se inclinaba hacia el oído de su hijo. "Paga la maldita factura, chico," hizo una pausa, "Tu madre dio todo lo que no pudo por esta casa y estoy seguro de que no vas a deshonrarla..."
"Sí, señor," respondió Gale, estremeciéndose cuando el hombre se alejó de él—los pasos pesados de su padre resonando en su mente. Su mirada se encontró con la carta de notificación sobre la mesa.
Todo esto por 25 chelines...
El hombre suspiró mientras se dirigía hacia la puerta principal de su casa, agarrando su capa desgastada y abrochándola alrededor de su cuello.

Gale deambuló por las calles de Whitechapel la mayor parte de la tarde, entrando en una taberna por una hora o dos. No se consideraba un bebedor empedernido, pero la tercera jarra comenzaba a hacer que el mundo se sintiera un poco menos agudo. La mujer que lo atendía podría no haber estado de acuerdo, pero eso no importaba. Un hombre se deslizó en el taburete a su lado, recibiendo un "Salud, muchacho" de Gale.
"¿Conoces, eh, a algún herrero por la zona?" preguntó el hombre, con la voz teñida de incertidumbre. Gale se giró hacia él, levantando una ceja.
"¿Y por qué alguien como tú está pidiendo un herrero en Whitechapel?" Gale soltó una risa baja, su mirada recorriendo al extraño. El hombre se movió incómodo, con sus mejillas pecosas sonrojándose bajo la mirada de Gale. Era alto, incluso sentado, con el cabello rubio perfectamente peinado hacia atrás—demasiado ordenado para la clientela habitual de esta parte de la ciudad.
"Le debo un favor a alguien," admitió el hombre, metiendo un cabello suelto detrás de su oreja puntiaguda.
"¿Ú-chebin na-vedui in penniath lin?" preguntó Gale en Sindarin—una lengua común entre los elfos.
Los ojos del hombre se abrieron, un desdén de incredulidad cruzó sus labios. "John," dijo simplemente, extendiendo la mano.
Gale miró a John sin parpadear, con una expresión implacable. Permaneció así durante un momento o dos antes de tomar firmemente la mano que le ofrecían. "Gale."
"Un placer," respondió John.
"¿Ahora qué es exactamente lo que quieres?" La presión de Gale sobre la mano de John se intensificó mientras hablaba.
"St. James," dijo John rápidamente.
"¿Y qué hay de eso?" El tono de Gale fue cortante, sus dedos presionando más fuerte.
"Yo—" John se estremeció, su mano libre se movió hacia el brazo de Gale. "Necesito a alguien allí. Para un negocio."
"¿Qué tipo?"
"No puedo decirlo..."
"Mentira. ¿Qué tipo, John?" exigió Gale.
La mujer que lo había atendido antes se acercó, su delantal balanceándose con cada paso decidido. "Gale," gritó, con las manos en las caderas. "No empieces problemas aquí. Llévatelo afuera."

La pareja salió de la taberna, Gale murmurando maldiciones entre dientes mientras John lo seguía, sus pasos vacilantes.
"No puedo decirte por qué, pero—"
"¿Pero qué?" espetó Gale, girándose para enfrentarlo. "¿Qué podrías decir que me haga importarte, John?"
"Te compensarán," dijo John con cuidado, su voz baja. "Generosamente."
Gale scoffed, his glare cutting through the Elven's composure. "And why the hell do you think I'd care—"
"Notificación de desalojo."
Las palabras cayeron como un golpe. La mandíbula de Gale se tensó mientras lentamente encontraba la mirada de John, su fulgor endureciéndose. John siguió rápidamente, sus palabras saliendo de golpe. "Abre una tienda en St. James. Ya he arreglado la vivienda."
"Mi familia—" comenzó Gale, con la voz áspera.
"Se encargará de ellos," interrumpió John, con tono insistente. "Todo lo que necesiten. Lo único que tienes que hacer es decir que sí."

Fin del Capítulo I